ень тянется невыносимо медленно, будто кто-то специально его растягивает.
В который раз пытаюсь сформировать вечерний обзор, да все без толку. Он, будто рассохшаяся глина, рассыпается в разные стороны, никак не желая становиться единым целым. Но надо.

Продолжаю читать полезную книжку. Как дочитаю - расскажу.

Наверно, по-настоящему умные люди не ведут дневников. Потому что в этом случае просто становится не о чем писать. Вернее приходит осознание бессмысленности выбрасывания слов наружу, туда, где ни узнавание их, ни ответ не гарантированы. А раз нет гарантии отклика, то какой смысл тратить время на создание посыла?